Uma ode ao perdão que dispensa o entusiasmo. A doutrina do arrocho passa pano a quem sonega. Político ladrão, senso comum, é pleonasmo. Mas, fora da vida real, depende muito de quem enxerga. Quem é que joga a fumaça pro alto? Quem é que faz dela a cortina perfeita? Governar é um jogo de campeonato. E bola pro mato levanta suspeita. Quimeras no poder. Deputado-Carrasco.
Vereador-Guardião. Juiz-Governador. Prefeito-Pastor. Arremetem as chamas em voo livre. Cai a fuligem no ombro do moço que bate palma pro lindo céu de fogueira, do alto da pedra do Arpoador. Lacrando caixões, lacram nas redes. O Brasil de parabéns. Onde há fumaça, há fogo. Onde há necessidade, há voto. Falei: governar é um jogo. Expulso de quadra, do terrão e do campinho. Eis o veto do veto do descaminho. Arquibancada vai à loucura. Estamos nos acréscimos. Choram o Pantanal. Aplaudem o fogo no parquinho.
