Era la quinta esencia de una masa sin nombre,
el sonido vibrante que se quedó inconcluso en alta mar,
lloraba la pena bajo la roca del risco,
emblema de lo que quiso, de lo que nunca podrá ser.
Tenía una cuchara por espada y chicharra por escuadrón.
Toda su marcha descalza, sangrante, rabiosa.
Toda una guerra escabullendo babosas y alacranes,
buscando galaxia en un cielo tenebroso y humeante.
