Que alguien me diga como borro tu nombre, como se vomitan los recuerdos. Cómo borro este día lleno de lágrimas. Cómo las atrapo antes de que quemen mis mejillas o cómo evito las hogueras que producen en mis fosas nasales. Cómo hago luego de que mi cama también fue tuya. Quién me devuelve los sentidos que perdí en tu cuerpo. Cómo hago para reconocerme, si después ti no soy más que el cúmulo de excepciones consumadas. Quién me devuelve el corazón sin tormentas, sin fibrinas apiñadas y desordenadas. Quién me enseña el camino para bajar a la tierra y vivir con seres comunes y normales. Cómo hago para mirarte de frente y tratarte como un extraño. Cómo hago para dejar de admirarte, que el deseo se vuelva polvo y se aleje con la brisa. Cómo hago dime tú cómo hago, cuando mi alma se niega a responder.
