On l’a peint soigneusement sur les treize portes d’un immeuble, dans le 18e arrondissement de Paris : un grand 4 noir, inversé, à la base élargie. En dessous, trois lettres : CLT. Le commissaire Adamsberg les photographie, et hésite : simple graffiti, ou menace ?
À l’autre bout de la ville, Joss, l’ancien marin breton devenu crieur de nouvelles est perplexe. Depuis trois semaines, une main glisse à la nuit d’incompréhensibles missives dans sa boîte à messages. Un amuseur ? Un cinglé ? Son ancêtre murmure à son oreille : "Fais gaffe à toi, Joss. Il n’y a pas que du beau dans la tête de l’homme."
"On va vous dire une chose : jusqu'à Fred Vargas, on ne s'intéressait pas tellement au polar. Eh bien, depuis ce roman-là, on bat notre coulpe. Ce qu'elle nous dit nous trouble, nous émeut. Son talent de romancière va bien au-delà du genre. À partir d'aujourd'hui, c'est juré : on ne la lâche plus."
