Description

Sé que no te va a gustar este poema . Tienes aprendido el papel de femme fatale , tanto que tus días giran en torno a la mala cara , al pintalabios rojo y a esa actitud distante de las gafas de sol un poco caidas sobre la nariz . Eres una mujer de cine , una mezcla , entre independiente y comercial , de escenas sin sentido pero que enganchan . Ahogas tus venas en alcohol , haces cosas prohibidas con la tentación , coqueteas con asuntos serios , fumas por adorno y por vicio , vives en una ficción que va más allá de la realidad . y eres la perfecta protagonista de un martes de resaca . Quieres tu soledad por encima de cualquier compañía , nunca crees estar perdida , nunca crees necesitar nada , asumes tu locura como la consecuencia natural de sentir la vida . Te vistes de Prada porque el diablo te sienta mejor que el ángel . Has acabado creyendo que eres inigualable , que no tienes rival , te has envuelto en una capa de frío y de problemas que no te importa resolver mientras haya vino suficiente . Y he de confesar que no te queda del todo mal esa pose . El amor no es más que una película francesa con la que sueñas de vez en cuando , eres la máxima expresión viviente de una canción de Brea , y ese peinado nuevo te da un toque diferente y atrevido por dar Te defines poco cuando te dan mucho , por dar todo cuando no te dan ni la mitad . Eres tan tú que en tu cuerpo no hay hueco para nadie más . Te aburre lo simple , a diario provocas una despedida . Nadie te entiende , porque el arte abstracto no tiene explicación , sino sabor , sino esencia . Eres tu propia bala , tu propio disparo , tu propio daño , te complementas . No me necesitas y es comprensible que en tu vida no haya hueco para mí . Pero tranquila , no seré yo el que salga perdiendo .