Esperadme hasta el final.
Si la Navidad no ha muerto, debería morir. Deberíamos ponernos de acuerdo y rematarla del todo, para que no vuelva a molestarnos. Para que no regresemos al mismo punto de indecisión, pena y hastío de cada doce meses. Para que no regresen los brillos, la música chillona ni las luces de colores. Si la dejaran agonizar y falleciera finalmente, como un viejo monarca caprichoso que no quiere dejar el trono ni quiere terminar de morirse, entonces… entonces sí que sería maravilloso poder celebrar la Navidad. Si la Navidad muriera podríamos ver que, más allá de ella, hay un esfuerzo milenario por asombrarse ante este mundo que es nuestro hogar danzante: danzan las sombras del día, danzan las estaciones, danzan el frío y el calor. Entonces podríamos compartir junto a nuestros antepasados la alegría de seguir vivos, girando dentro de esta gran esfera, y tratando de encontrar un sentido que vaya más allá de lo que somos capaces de consumir, de tener, de hacer, para enraizarnos en la sencillez en lo material, lo visible, que fue el primer regalo de nuestra existencia. La primera encarnación.
La Navidad ha muerto; viva la Navidad.
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