Jeg sitter i stillhet. Venter.
Jeg går. Jeg lener meg mot dørkarmen og ser. Innover i fjorden. Ut på havet. Venter. Stoler på at det som skal komme kommer. Venter. Stoler ikke på at det som skal komme kommer. Venter likevel.
Jeg har tid til å vente. Tid til å lage dette rommet. Tid til å lene meg på stillheten.
Venter på et fnugg av en innsikt. Et ord som skal begynne å forme seg. En setning. En følelse i brystet av retning, selv om jeg ikke ser kartet, ikke ser terrenget. Jeg går likevel. Setter en fot etter den andre. Et ord etter det andre. Lar dem lyse vei, så jeg kan skimte neste skritt på stien.
Hver gang jeg tror jeg har funnet løsningen, hver gang jeg har funnet en ro, en innsikt, hver gang jeg tror at jeg har fasit, endrer alt seg. Ikke fordi jeg trodde feil, men fordi jeg må videre, hele tiden videre, men hver gang må jeg vente, må jeg tåle å stå i ubehaget av å ikke vite hvor jeg skal nå.
Jeg vet aldri hvor jeg skal før jeg er fremme.
Og hver gang jeg er fremme, starter alt på nytt.
*
Jeg prøver å forme det nye livet mitt, og hele tiden viser det meg at det er noe annet, vil være noe annet enn jeg har bestemt meg for. Så jeg legger fra meg planene. Venter på at livet skal vise meg.
*
Styrer du livet ditt? Eller styrer det deg?
