On fait des enfants pour plein de raisons, rarement avouables en entier.
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Pour continuer la lignée.
Pour faire comme tout le monde.
Pour se donner un sens.
Pour se réparer.
Pour aimer.
Pour être aimé.
Pour ne pas être seul.
Pour laisser une trace.
Pour calmer l’angoisse de disparaître.
Parfois c’est noble. Parfois c’est confus. Souvent, c’est les deux.
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Anthropologiquement, pourtant, c’est simple :
un enfant n’est pas un “retour”.
C’est une arrivée.
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Et cette arrivée ne signe aucun pacte affectif.
Juridiquement, le parent doit.
Nourrir. Protéger. Soigner. Éduquer. Mettre sur les rails.
C’est la base.
Le minimum vital.
Le contrat réel.
Le reste n’est pas un dû.
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Ni l’amour. Ni la gratitude. Ni la proximité. Ni la fidélité émotionnelle.
Un enfant grandit, puis il choisit : il prend ce qui lui parle, il laisse ce qui le blesse, il garde ce qui l’aide, il coupe ce qui l’étouffe.
Ce n’est pas une trahison.
C’est la vie qui fait son travail.
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Et il faut le dire sans romantisme :
un parent et un enfant, c’est aussi une rencontre humaine.
Parfois ça clique. Parfois ça coince.
Parfois ça aime fort. Parfois ça respecte à distance.
Parfois ça ne s’aime pas. Et ce n’est pas illégal.
C’est juste triste.
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Le piège, c’est d’avoir fait un enfant en espérant une récompense.
Comme si l’amour devait revenir avec intérêts.
Comme si l’éducation était un investissement.
Comme si le lien était un produit garanti.
Non.
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On élève parce qu’on a choisi de faire naître.
On donne parce qu’on est responsable.
Et après… l’autre devient quelqu’un. Pas “quelqu’un à soi”.
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Ça ne retire rien à ce qu’on a fait.
Ça remet juste les choses à leur place :
l’amour n’est pas une facture.
Et la famille n’est pas une assurance-vie.
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