Os olhos do poeta me investigam acima de qualquer suspeita.
são olhos fogo acesso fogo morto
os ombros magros e firmes suportam o meu peso
e de todos os homens do bar das ruas das famílias
do meretrício da igreja da prefeitura
eu falo mas eu gostaria de saber o que ele deseja
que eu diga realmente.
Suas mãos afiladas movem-se
na mesma cadência dos cubos de rum gelo tilim tilim
no copo, o poeta estende-se na minha frente
como um campo largo e canta o hino nacional
com um sorriso falso,
o poeta tem no rosto um céu limpo e me diz:
todos esses anos não escondem um país de merda,
o balcão do bar é de merda,
as mesas do bar são de merda,
os homens fedem as ruas fedem
as casas os cinemas as intenções fedem
e eu sou um rato miserável porque não sei gritar
até me arrancarem os pulmões.
Alguém passa assoviando o poeta se afoga
no copo de rum olhos fogo aceso fogo morto
mãos afiladas o tronco as pernas os braços estouram-lhe
e o poeta angustiado derruba as paredes do bar,
agita o teto do bar para o alto,
eu espero um dia alguém se aproximar e dizer, você é poeta?
quem foi que disse que você é poeta?
que autoridade te reconheceu e te permitiu ser poeta?
a que sociedade você pertence?
e o poeta não sabe que os poetas são presos
e espancados e seviciados e mortos neste lugar inocente.
Nem sabe que é mais indesejável que um ladrão vulgar.
Nem sabe que preparam sua derrota
em uma folha de papel ofício timbrado do governo.
Cogumelos gigantes levantam-se dos seus sapatos
e a multidão de medíocres não sabe
escolher uma admiração
com os aplausos preparados
para um palhaço sem tomate no nariz
de gravata, estampa brilhante na televisão.
Nem preciso contar a história,
as histórias dos jogadores de futebol
que são heróis no meu país alegre,
por um gol se faz um herói no meu país alegre!
e aqui o poeta espreme um pouco de angústia
entre cubos de gelo e se afoga em rum falso
sem hino nacional para alegrar as noites do meretrício
da igreja quando as casas e os cinemas fecham
e os homens fedem
Juhareiz Correya
