Eu não faço amor,
faço poesia;
a luxúria é vazia
para quem mergulhou na dor
e hoje tem vício de viver;
sou distante,
dessas noites o destino me priva,
não consigo entreter,
me conectar;
o momento ofegante
fica à deriva,
insiste em se dissipar,
não chega ao flerte,
não entra no quarto,
não deixa a roupa no tapete,
não sobe na cama;
para mim tudo é um parto,
toda gente me desama
sem antes me provar
Só perco o sono até mais tarde,
perdido no meu pensar;
achei que diante do fogo eu fosse covarde,
mas eu tenho é muita vontade de amar
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