Ville de souffrance et de chagrin, dévastée mais ressuscitée, Brest, que le général de Gaulle disait « marquée par la géographie pour être un haut lieu de notre destin », est un monde à soi seul, une cité à part, irréductible. Cent soixante-cinq bombardements entre 1940 et 1944 ont été nécessaires pour détruire ses maisons anciennes, éventrer ses rues tortueuses. Et il aura fallu plus de quinze ans pour la rebâtir. C'est cette ville, étonnamment reconstruite, aujourd'hui minérale sous sa chape de béton lourd, que nous traquons. Elle, si hantée de mystères, de fantômes, que l'on ne peut la photographier et la décrire que cœur au bord des lèvres, gorge sèche et serrée. Aussi désirons-nous la saisir comme arrachée à la banalité de chaque jour, arrêtée sur image. Et comme en rêvant, toujours.
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