El escriba sentado del Louvre, quieto en el centro y la vertical, anclado en lo profundo, con su mirada no se concentra en sus manos ni en lo que podría estar escribiendo. No, sus ojos continúan atentos a los ibis, a Ra Hoor Kuit quizá, a las cruces de la vida, a los lotos, a la estrella Sirio. Vive de las tintas.
