DUDAS
Cuantas veces me pregunto
¿Qué es para mí la poesía?
Y es que me ronda en el alma
la misma pregunta siempre,
¿Será el olvido tal vez
la lucha por la palabra
o ese gran abracadabra
que hace brotar sentimientos?
O serán esos lamentos
que revientan corazones,
o que lamen los momentos
a las puertas del dolor.
Es a veces la poesía
la balsa que nos libera,
que nos pinta las quimeras
de los colores que ansiamos.
¿Es el esclavo? ¿O el amo?
¿Es la puerta de la vida,
o de la muerte es la llave?,
la que vuela como un ave
empujada por los vientos,
la que rompe nuestros labios
por no romper corazones.
Es la poesía la clave
de la existencia del alma,
es la calma del espíritu,
es la explosión infinita.
Cuántas veces me pregunto
¿Qué es para mí la poesía?
y oigo entonces
carcajadas de las musas
que manejan nuestra mano,
el silencio de los duendes
que se juegan a los dados
a quienes darle el ingenio,
a quien dar la facultad
para llegar a las venas
y tocar con la palabra
las almas que ellos deciden.
Y oigo entonces, con la piel
el roce del arco iris,
y los pasos de las nubes,
y las lágrimas brotar de estrellas.
Y oigo el jadeo del amor,
y el susurro de las flores,
y el arrastrar de cadenas de la parca,
y los remos en el mar del firmamento,
y el tictac del reloj que cuenta el tiempo,
y el sonar de los clarines,
y los gritos de socorro de los hombres.
Cuanto honor ser quién dibuja sin saber,
que a veces somos los culpables de lo bello,
que somos los responsables,
por darle a la humanidad
la oportunidad de ver y sentir
a través del corazón.
Cuanto honor
hacer que vean los ciegos
y que los tullidos anden
por el mar de la poesía.
Cuanto honor saber,
que nos ha tocado el dedo del hacedor,
para hacer con la palabra
tanto mal o tanto bien.
Cuantas veces me pregunto,
¿Qué es para mí la poesía?,
y no me se responder.
Chema Muñoz©
