EN AQUELLAS TIERRAS
Es en la tristeza de la llanura
donde los equinoccios mueren de cansancio,
donde los charcos se olvidan de los inviernos
donde la tierra esponja la sabiduría
y la buscan el sol los girasoles.
Hay escalafones en lo creado,
no sé muy bien cuál es el que ocupa el hombre,
ni sé la elocuencia de los planetas,
ni sé tampoco el valor ni el engendro de los horóscopos.
Voy y vengo por el epitafio de mil cosas con su envoltorio,
de mil voces con su color, de miradas y tesituras,
unas de felpa, otras enfervorecidas por la luz que emiten,
pero no me acerco por los temores que irradian sus facultades,
ni por las fumarolas que se ven a lo lejos.
La fragancia fascina solo a quien la percibe
y solo la perciben aquellos fetiches con vida propia,
con los favores en los ficheros de los colores de los faisanes.
Es en la tristeza de la llanura
donde rezuma el calor hasta la noche,
donde se encierran puertas y porches
tras las cortinas en las fachadas,
entre los blancos y los añiles con que decoran
fatalidades, con que reparten vida e historias
con que denotan sus tradiciones desde que nacen.
Viven las horas lentas, muy lentas,
son un túmulo para el reposo
bajo una tórrida y sofocante canícula
olvidada ya del mar.
Chema Muñoz©
