Die Opiumpfeife war heiß geworden. Das Gebetsmurmeln des alten Hohepriesters fügte sich zusammen wie die Randziegel einer Mahjong-Partie. Ein Feuer flackerte, ihre Gedanken waren verklebt. Durch den Nebel glaubte sie eine Tänzerin zu erkennen. Als sobald sie versuchte, auf das Gesicht zu fokussieren, zerfloss es wie Kondenswasser zu einem unsichtbaren Film.
