Poème de Jean Richepin
Au vent du nord
Qui le bâtonne,
Le pauvre Automne
Fuit sans remords.
Le vent le mord,
Lui, dans sa tonne
Se pelotonne.
L’Automne est mort.
Et son glas tinte
Comme une plainte
Dans les derniers
Refrains de fête,
Adieu paniers !
Vendange est faite.
