Le hablo a la pared.
Hay quien escribe poemas en un muro y luego se despide, tira la carbonilla a un lado.
Lo mío es hablarle siempre a la pared
antes que la derrumbe un fuego o el tiempo simple.
Ah, ilusa, empecinada en atender lo que calla, lo que dice.
Guay del que contradiga lo que la pared dice, el clavo que sujeta el espejo, la foto de mamá, sangre en el muro, la soga del ahorcado, la de la ropa.
Rígida como es, no acepta tanto punto de vista. Pareciera que se marea, chorrea la tinta o el pincel, la pared limita: estoy hasta acá, dice, y muestra el borde.
