de cabeza perdida
a otra ciudad
a otro hogar con puertos
algo semejante a Grecia
allí donde nuestras ruinas se camuflen
con el frío
que nos tenemos.
En volandas.
Cruzando charcos vidriosos
en zapatillas de cartón,
simples alpargatas,
clavándonos los sueños
en la espalda (en carne viva),
contagiándonos de todo
lo que nos pudo dejar aquel
diciembre del poema anterior.
Soltándonos al vacío
otro precipicio
de silencios pidiendo gritar
y miradas dispuestas a todo o nada
con tal de hacerse oír
y hacernos levitar.
Aunque después la herida, y joder
una herida en la que deberemos bailar
o callarnos para siempre.
Una herida
en la que nos jugamos demasiadas
noches
noches
sobre una piel
ahora salpicada de escamas acentuadas
que se arrodillan
suplicando el cese definitivo
de unos latidos que son disparos.
En volandas
hasta donde nos dejemos.
